domingo, 8 de octubre de 2017

A SIR JOHN MOORE, MUERTO EN LA DEFENSA DE LA CORUÑA





                                                                     Evoco, en vieja estampa coruñesa,
                                                                     tu perfil y tu gesto, el sacrificio
                                                                     llevado hasta su extremo, con oficio
                                                                     de bélico lebrel mudado en presa.

                                                                     El mar y el horizonte de pavesa
                                                                     conjuran del olvido el maleficio.
                                                                     Aquí, como cantor a tu servicio,
                                                                     la palabra me alcanza y atraviesa.

                                                                     ¡Oh, noble hijo de la Albión, venido
                                                                     a una tierra sufriente que, entre bruma,
                                                                     por romper su dogal luchó sin pausa!

                                                                     Honra la muerte al capitán caído
                                                                     cuando a la entrega de su sangre suma
                                                                     hacerla en nombre de extranjera causa.




     

lunes, 25 de septiembre de 2017

E N T R E A C T O

                   



                                                                 Revuelta cama. Luz en los costados
                                                                 del ventanal de junio. Las estrechas
                                                                 paredes del pudor. Y entre sus brechas
                                                                 nuestros cuerpos, desnudos y cansados.

                                                                 El desenfreno nos dejó tronchados,
                                                                 cada cual en su esquina. Tú me acechas
                                                                 anhelando otra vez prender las mechas
                                                                 de los besos que estallan enredados.

                                                                 Una caricia que me roza o gira
                                                                 te basta a ti iniciar... La primavera
                                                                 en mí renace con turgente flora.

                                                                 La llama del placer se torna pira
                                                                 y mientras, tardo, te respondo: "espera",
                                                                 tu voz me incita con el dulce: "ahora...".



                                                       

domingo, 10 de septiembre de 2017

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXII





                                                                       En la memoria de los pájaros,
                                                                       en la balada que el arroyuelo
                                                                       canta entre la espesura,
                                                                       en los racimos de las cerezas,
                                                                       en las hogueras
                                                                       que se encienden con el crepúsculo,
                                                                       en la playa morada y en el taciturno
                                                                       ciprés: tú ya habitabas
                                                                       en ese archipiélago
                                                                       mucho antes que yo te conociera.
                                                                       Como en el palpitante dédalo
                                                                       de las venas el perdido deseo
                                                                       y en las pupilas de azabache
                                                                       la mirada que alegra;
                                                                       y como la acogida
                                                                       en el cerco cordial de un abrazo,
                                                                       así vivías, inscrita
                                                                       en cada uno de los moradores
                                                                       que hunden en el orbe su raíz.
                                                                       Y no era la tuya una existencia desvaída
                                                                       ni eco evaporándose en el silencio.
                                                                       No: semejaba al calor de la profunda
                                                                       Tierra, irradiando sus yemas
                                                                       desde el oculto núcleo hasta los conos
                                                                       de volcanes dormidos.
                                                                       Pero faltaba hacerte surgir,
                                                                       estrenarte en límites concretos
                                                                       y encarnar el aliento de tu ferviente
                                                                       alma... Camina pues, viva
                                                                       antorcha, mujer de mis ensueños,
                                                                       óyeme a mí, que te amo
                                                                       más de lo que en mil siglos
                                                                       puede lograr el don de la palabra,
                                                                       y cobra cuerpo, forma, presencia,
                                                                       tacto de denso encaje,
                                                                       para que, ya creada, permitas
                                                                       que sobre el lecho de tu cálida pulpa
                                                                       mi corazón repose.
     

martes, 15 de agosto de 2017

EL RECUERDO





                                                        Cuando para el mortal cesa el día bullicioso
                                                        y encima de las muchas rúas de la ciudad
                                                        se abaten la translúcida sombra de la noche
                                                        y el sueño, recompensa del cotidiano afán,
                                                        es para mí el momento en que el silencio arrastra
                                                        las horas de vigilia y su tormento,
                                                        y en la inacción nocturna me oprime el corazón
                                                        la serpiente de los remordimientos.
                                                        Los sueños hierven; la angustiada mente
                                                        presa es de mil aciagos pensamientos.
                                                        El recuerdo despliega su rollo interminable
                                                        delante de mis ojos, en silencio.
                                                        Y al leer mi vida en él con repugnancia
                                                        me estremezco y empiezo a maldecir,
                                                        me quejo amargamente y vierto acerbas lágrimas,
                                                        pero las tristes líneas no puedo suprimir.


                                                     
                                                                                                           Alexander Pushkin.
                                                                                            (Traducción de Eduardo Alonso Luengo).
                             




lunes, 3 de julio de 2017

LA CIUDAD





                                                           Dices: "Iré a otra tierra, hacia otro mar,
                                                           y una ciudad mejor con certeza hallaré.
                                                           Pues cada esfuerzo mío es aquí un fracaso
                                                           y sepultado está mi corazón.
                                                           ¿Hasta cuándo este abismo mi alma cercará?
                                                           Dondequiera que vuelvo mis ojos veo sólo
                                                           las oscuras ruinas de mi vida y los días
                                                           que aquí gasté, perdí o destruí".

                                                           No hallarás otra tierra ni otro mar.
                                                           La ciudad ha de ir siempre en pos de ti. En las mismas
                                                           callejas errarás. En los mismos suburbios llegará tu                                                                                            vejez. Bajo los mismos techos encanecerás.
                                                           Pues la ciudad te espera siempre. Otra no busques.
                                                           No hay barco ni camino para ti.
                                                           En todo el universo destruiste cuanto has destruido
                                                           en esta angosta esquina de la tierra.


                                                                                                                    Constantinos Kavafis.
                                                                                                     (Traducción de José Angel Valente).





lunes, 19 de junio de 2017

UNA FÁBULA




                                                                          El dueño de esta rica mansión
                                                                          pavimentó con oro
                                                                          sus estancias, las fuentes
                                                                          del jardín manaban vino
                                                                          en los días de fiesta
                                                                          y, cada velada, el brillo
                                                                          de las gemas parecía
                                                                          prologar el amanecer...
                                                                          La "Ciudadela del Lujo",
                                                                          la llamaban.
                                                                          Para disuadir a los ladrones
                                                                          o apresarlos incluso
                                                                          tampoco escatimó:
                                                                          alambradas, un Argos de cien ojos
                                                                          y hasta hombres armados
                                                                          que se relevaban en su vigilia.

                                                                          El dueño se sentía satisfecho.

                                                                          Pero un día
                                                                          quiso salir de la casa
                                                                          y no consiguió hacerlo.
                                                                          No daba con la llave necesaria.
                                                                          Y entonces, bajo una perla
                                                                          de amarga lucidez, comprendió
                                                                          que era él quien estaba atrapado.



  

martes, 6 de junio de 2017

CREPÚSCULO



                                                                                Anochecer de estío...
                                                                                En reluciente solio,
                                                                                conversan las espigas
                                                                                del viento al blando soplo
                                                                                y hasta el nido la alondra
                                                                                se dirige en retorno.

                                                                                Apenas unas nubes
                                                                                prestan al Sol sus copos,
                                                                                mientras el valle abierto
                                                                                seduce igual que un rostro
                                                                                entre olivos de sueño
                                                                                y caminos remotos.

                                                                                Yo divago a mis anchas,
                                                                                reverencial, pletórico,
                                                                                como quien ha tenido
                                                                                noticia de un tesoro,
                                                                                huyendo de los hombres
                                                                                que se aturden tediosos.

                                                                                Al entrar en mi pecho
                                                                                el aire, cual rescoldo,
                                                                                caldea tibiamente
                                                                                la celda de mis votos
                                                                                y un renovado fuego
                                                                                crepita en lo más hondo.

                                                                                Mi corazón se llena.
                                                                                Puedo ser yo, no otro.
                                                                                Ahora, tu recuerdo
                                                                                reviste de abalorios
                                                                                esta carta sin letras
                                                                                que de tu mano evoco.

                                                                                Suspiro... Una promesa
                                                                                hago de verte pronto.
                                                                                Y entretanto mis rimas,
                                                                                como fieles escorzos,
                                                                                te pintarán el alma
                                                                                con besos de mis ojos.