lunes, 20 de noviembre de 2017

TODOS ELLOS




                                                             No hay duda de que sabes cómo acariciar
                                                             el corazón de un hombre.
                                                             Tus dedos lo rozan suavemente
                                                             y sus cuerdas oscilan,
                                                             con la timidez
                                                             de una melodía inesperada.
                                                             El pájaro derrama el canto
                                                             sobre la hierba encendida...
                                                             Sin embargo, yo soy la raya
                                                             pálida del alba
                                                             y el velo sobrecogedor de la noche.
                                                             El primer verso de un poemario
                                                             y también el último.
                                                             El actor que declama en el proscenio
                                                             al presentar la obra
                                                             y el que le pone fin, antes
                                                             de que caiga el telón.
                                                             El candor de un niño de siete años
                                                             y la decepción de un anciano
                                                             que se pisa las barbas
                                                             al andar... Dudo
                                                             que puedas amarlos a todos.
                                                             Si bien ellos viven en mí
                                                             y quisieran contarte su secreto.


 
                   

viernes, 3 de noviembre de 2017

EL GORRIÓN





                                                              El ronco eco del trueno enmudece
                                                              tras la áspera muralla de las montañas.
                                                              Gotean los cabellos verdes de las espigas
                                                              en medio del vacío silencioso
                                                              abriendo una cueva en la tarde.
                                                              Los senderos del parque
                                                              urbano se han convertido
                                                              en torpe lodazal, bajo las cautelosas
                                                              pisadas de los pocos viandantes
                                                              que de nuevo se atreven a salir,
                                                              cuando la tormenta aún palpita.
                                                              Encogido sobre sí mismo,
                                                              en el ángulo de un banco encharcado,
                                                              tiembla un gorrión.

                                                              Las plumas, negras de agua,
                                                              apenas bastan para cubrir
                                                              la tierna piel, mientras respira
                                                              miedoso y jadeante.
                                                              No puedo imaginar criatura más frágil
                                                              ni más vulnerable
                                                              en todo el Universo,
                                                              precisamente ahora que las cosas
                                                              recuperan despacio la tersura
                                                              en la repuesta calma de los aires.
                                                              Pequeño hermano
                                                              indefenso, abandonado pupilo...
                                                              me llamas la atención
                                                              al mostrarme un aleteo de inquietud
                                                              sobre tu tabla precaria
                                                              y a mi mirada inspiras.

                                                              Tal vez no seamos diferentes,
                                                              pues, igual que a ti, las hostiles
                                                              tormentas de la vida me ahogaron
                                                              con su severa catarata,
                                                              con su cadena densa
                                                              de rudos eslabones,
                                                              y al contemplarte, entre ropas mojadas
                                                              y harapos de sueños, estoy mirando
                                                              al deshecho pájaro de mi mocedad,
                                                              esa triste sombra aterida
                                                              e incapaz, como tú, de emprender
                                                              a su arboleda el vuelo de retorno.

 
                                                             
                                                                                               
                                                                   

domingo, 22 de octubre de 2017

MEMORIA DE UNA NOCHE




                                                                Sobre esa piel mis manos se posaron,
                                                                los íntimos rincones recorrieron,
                                                                caliente pulpa de su fruto asieron,
                                                                eterno busto cincelar soñaron.

                                                                Bocas la carne sin cesar rizaron,
                                                                como azores en vuelo se abatieron,
                                                                con esgrima de lenguas contendieron
                                                                y en umbral delicioso se gozaron.

                                                                Aquella noche yo perdí el sentido.
                                                                Traspasé mis fronteras, fui iniciado
                                                                en los placeres de un Edén prohibido.

                                                                Y a golpes de cadera devorado,
                                                                en el amante surco introducido
                                                                sentí seísmo al varonil arado.




     

domingo, 8 de octubre de 2017

A SIR JOHN MOORE, MUERTO EN LA DEFENSA DE LA CORUÑA





                                                                     Evoco, en vieja estampa coruñesa,
                                                                     tu perfil y tu gesto, el sacrificio
                                                                     llevado hasta su extremo, con oficio
                                                                     de bélico lebrel mudado en presa.

                                                                     El mar y el horizonte de pavesa
                                                                     conjuran del olvido el maleficio.
                                                                     Aquí, como cantor a tu servicio,
                                                                     la palabra me alcanza y atraviesa.

                                                                     ¡Oh, noble hijo de la Albión, venido
                                                                     a una tierra sufriente que, entre bruma,
                                                                     por romper su dogal luchó sin pausa!

                                                                     Honra la muerte al capitán caído
                                                                     cuando a la entrega de su sangre suma
                                                                     hacerla en nombre de extranjera causa.




     

lunes, 25 de septiembre de 2017

E N T R E A C T O

                   



                                                                 Revuelta cama. Luz en los costados
                                                                 del ventanal de junio. Las estrechas
                                                                 paredes del pudor. Y entre sus brechas
                                                                 nuestros cuerpos, desnudos y cansados.

                                                                 El desenfreno nos dejó tronchados,
                                                                 cada cual en su esquina. Tú me acechas
                                                                 anhelando otra vez prender las mechas
                                                                 de los besos que estallan enredados.

                                                                 Una caricia que me roza o gira
                                                                 te basta a ti iniciar... La primavera
                                                                 en mí renace con turgente flora.

                                                                 La llama del placer se torna pira
                                                                 y mientras, tardo, te respondo: "espera",
                                                                 tu voz me incita con el dulce: "ahora...".



                                                       

domingo, 10 de septiembre de 2017

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXII





                                                                       En la memoria de los pájaros,
                                                                       en la balada que el arroyuelo
                                                                       canta entre la espesura,
                                                                       en los racimos de las cerezas,
                                                                       en las hogueras
                                                                       que se encienden con el crepúsculo,
                                                                       en la playa morada y en el taciturno
                                                                       ciprés: tú ya habitabas
                                                                       en ese archipiélago
                                                                       mucho antes que yo te conociera.
                                                                       Como en el palpitante dédalo
                                                                       de las venas el perdido deseo
                                                                       y en las pupilas de azabache
                                                                       la mirada que alegra;
                                                                       y como la acogida
                                                                       en el cerco cordial de un abrazo,
                                                                       así vivías, inscrita
                                                                       en cada uno de los moradores
                                                                       que hunden en el orbe su raíz.
                                                                       Y no era la tuya una existencia desvaída
                                                                       ni eco evaporándose en el silencio.
                                                                       No: semejaba al calor de la profunda
                                                                       Tierra, irradiando sus yemas
                                                                       desde el oculto núcleo hasta los conos
                                                                       de volcanes dormidos.
                                                                       Pero faltaba hacerte surgir,
                                                                       estrenarte en límites concretos
                                                                       y encarnar el aliento de tu ferviente
                                                                       alma... Camina pues, viva
                                                                       antorcha, mujer de mis ensueños,
                                                                       óyeme a mí, que te amo
                                                                       más de lo que en mil siglos
                                                                       puede lograr el don de la palabra,
                                                                       y cobra cuerpo, forma, presencia,
                                                                       tacto de denso encaje,
                                                                       para que, ya creada, permitas
                                                                       que sobre el lecho de tu cálida pulpa
                                                                       mi corazón repose.
     

martes, 15 de agosto de 2017

EL RECUERDO





                                                        Cuando para el mortal cesa el día bullicioso
                                                        y encima de las muchas rúas de la ciudad
                                                        se abaten la translúcida sombra de la noche
                                                        y el sueño, recompensa del cotidiano afán,
                                                        es para mí el momento en que el silencio arrastra
                                                        las horas de vigilia y su tormento,
                                                        y en la inacción nocturna me oprime el corazón
                                                        la serpiente de los remordimientos.
                                                        Los sueños hierven; la angustiada mente
                                                        presa es de mil aciagos pensamientos.
                                                        El recuerdo despliega su rollo interminable
                                                        delante de mis ojos, en silencio.
                                                        Y al leer mi vida en él con repugnancia
                                                        me estremezco y empiezo a maldecir,
                                                        me quejo amargamente y vierto acerbas lágrimas,
                                                        pero las tristes líneas no puedo suprimir.


                                                     
                                                                                                           Alexander Pushkin.
                                                                                            (Traducción de Eduardo Alonso Luengo).