jueves, 18 de enero de 2018

ERMITA EN LA CIUDAD DE CUENCA





                                                                   Hoz abajo del Júcar, tu silueta
                                                                   recibe acogedora mi mirada
                                                                   y, en medio de tu íntima explanada,
                                                                   al fatigado corazón aquieta.

                                                                   Quizá este enclave lo soñó un asceta:
                                                                   pared caliza, hiedra despeinada,
                                                                   árboles sin edad... No cuesta nada
                                                                   sentirse parte de una paz completa.

                                                                   Salvo por el susurro de tu fuente,
                                                                   de silencio se viste la hermosura.
                                                                   Tapa la luz la colcha del Poniente.

                                                                   Repite el agua su salmodia pura.
                                                                   Pero cuando la escucho atentamente
                                                                   sé que es mi soledad la que murmura.



lunes, 1 de enero de 2018

EL POETA PIDE AL AMOR QUE SE FRENE




                                                                  Contén tu flujo, atronador torrente,
                                                                  para el flagelo de las verdes rocas,
                                                                  no vaya a ser que con tus aguas locas
                                                                  anegues este prado floreciente.

                                                                  No te desates, viento, tan potente
                                                                  que deshagas los árboles que tocas
                                                                  o devoren con ímpetu tus bocas
                                                                  el germinar de la estación presente.

                                                                  Prefiero, amada, tu pisar sereno,
                                                                  que no pierdes poder si estás calmosa.
                                                                  ¡Nunca al exceso lo pintaron bueno!

                                                                  Retorna así, con llama despaciosa,
                                                                  destilando tu miel lento veneno,
                                                                  poco a poco matando con tu rosa...




lunes, 18 de diciembre de 2017

EL TROVADOR





                                                                 Yo te escribí, mi bien, porque soñaras;
                                                                 te hable de mí y pretendí que vieras;
                                                                 a tal afán me consagré de veras;
                                                                 con ese fin ambicioné que amaras.

                                                                 Un edificio de palabras claras
                                                                 mi dicha te elevó. De mil maneras
                                                                 encontré verbos, rimas... escaleras
                                                                 para ganarte y que me conquistaras.

                                                                 La voz de tu poeta fue caricia;
                                                                 la pasión de su alma, ya locura.
                                                                 Te pronunció el dolor y la delicia.

                                                                 Todo aposté por tu mirada pura,
                                                                 pues todo lo fié de mi pericia
                                                                 en la estrofa de azul arquitectura.





                                                                     

domingo, 3 de diciembre de 2017

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXIII



                               
                                                                   Tu cuerpo sentado sobre mí, tallo
                                                                   de blando bronce que mecen
                                                                   las acometidas del deseo,
                                                                   mientras tus muslos me atenazan
                                                                   y las uvas de besos llenan mi paladar.
                                                                   Tu melena sedosa, echada a un lado,
                                                                   pulsa mi piel desnuda, o quizá la abanica
                                                                   como hace un cortinaje movido por el viento.
                                                                   Sonríes... y me disparas ese arco de perlas.
                                                                   Derramas la mirada,
                                                                   mojándome en un sueño
                                                                   de orquídeas que fluyen,
                                                                   y siento que las manos del éxtasis
                                                                   tiran de tu cautivo.
                                                                   Yo levanto mi vista de desterrado
                                                                   del Edén, balbuceo apenas
                                                                   tu nombre de vino
                                                                   y quiero estrecharte contra mí,
                                                                   pero tuya es la hoguera
                                                                   y la iniciativa.
                                                                   Ahora, en cada surco de mi ser
                                                                   se planta la semilla de tus dedos
                                                                   curiosos, preparando la inmediata cosecha
                                                                   del frenesí, que tú sola recoges.
                                                                   Sobre un océano de jadeos
                                                                   nos arrojamos como pescadores.
                                                                   Mis sentidos ya están cerrados
                                                                   al mundo cuando escucho tu voz
                                                                   de absoluta locura: "Mi Poeta... mi Poeta...".
                                                                   Entonces, en tu gruta marina
                                                                   se desangra mi escualo de espumas
                                                                   y se agita violento,
                                                                   igual que una criatura
                                                                   herida por el hierro de la muerte...
                                                                   Sin embargo no es la muerte,
                                                                   porque después del paroxismo
                                                                   de las lunas febriles, la aurora de tu rostro
                                                                   se alza sobre mi arena,
                                                                   no dejando resquicio para ninguna
                                                                   cosa, excepto ser en ti.




                 

lunes, 20 de noviembre de 2017

TODOS ELLOS




                                                             No hay duda de que sabes cómo acariciar
                                                             el corazón de un hombre.
                                                             Tus dedos lo rozan suavemente
                                                             y sus cuerdas oscilan,
                                                             con la timidez
                                                             de una melodía inesperada.
                                                             El pájaro derrama el canto
                                                             sobre la hierba encendida...
                                                             Sin embargo, yo soy la raya
                                                             pálida del alba
                                                             y el velo sobrecogedor de la noche.
                                                             El primer verso de un poemario
                                                             y también el último.
                                                             El actor que declama en el proscenio
                                                             al presentar la obra
                                                             y el que le pone fin, antes
                                                             de que caiga el telón.
                                                             El candor de un niño de siete años
                                                             y la decepción de un anciano
                                                             que se pisa las barbas
                                                             al andar... Dudo
                                                             que puedas amarlos a todos.
                                                             Si bien ellos viven en mí
                                                             y quisieran contarte su secreto.


 
                   

viernes, 3 de noviembre de 2017

EL GORRIÓN





                                                              El ronco eco del trueno enmudece
                                                              tras la áspera muralla de las montañas.
                                                              Gotean los cabellos verdes de las espigas
                                                              en medio del vacío silencioso
                                                              abriendo una cueva en la tarde.
                                                              Los senderos del parque
                                                              urbano se han convertido
                                                              en torpe lodazal, bajo las cautelosas
                                                              pisadas de los pocos viandantes
                                                              que de nuevo se atreven a salir,
                                                              cuando la tormenta aún palpita.
                                                              Encogido sobre sí mismo,
                                                              en el ángulo de un banco encharcado,
                                                              tiembla un gorrión.

                                                              Las plumas, negras de agua,
                                                              apenas bastan para cubrir
                                                              la tierna piel, mientras respira
                                                              miedoso y jadeante.
                                                              No puedo imaginar criatura más frágil
                                                              ni más vulnerable
                                                              en todo el Universo,
                                                              precisamente ahora que las cosas
                                                              recuperan despacio la tersura
                                                              en la repuesta calma de los aires.
                                                              Pequeño hermano
                                                              indefenso, abandonado pupilo...
                                                              me llamas la atención
                                                              al mostrarme un aleteo de inquietud
                                                              sobre tu tabla precaria
                                                              y a mi mirada inspiras.

                                                              Tal vez no seamos diferentes,
                                                              pues, igual que a ti, las hostiles
                                                              tormentas de la vida me ahogaron
                                                              con su severa catarata,
                                                              con su cadena densa
                                                              de rudos eslabones,
                                                              y al contemplarte, entre ropas mojadas
                                                              y harapos de sueños, estoy mirando
                                                              al deshecho pájaro de mi mocedad,
                                                              esa triste sombra aterida
                                                              e incapaz, como tú, de emprender
                                                              a su arboleda el vuelo de retorno.

 
                                                             
                                                                                               
                                                                   

domingo, 22 de octubre de 2017

MEMORIA DE UNA NOCHE




                                                                Sobre esa piel mis manos se posaron,
                                                                los íntimos rincones recorrieron,
                                                                caliente pulpa de su fruto asieron,
                                                                eterno busto cincelar soñaron.

                                                                Bocas la carne sin cesar rizaron,
                                                                como azores en vuelo se abatieron,
                                                                con esgrima de lenguas contendieron
                                                                y en umbral delicioso se gozaron.

                                                                Aquella noche yo perdí el sentido.
                                                                Traspasé mis fronteras, fui iniciado
                                                                en los placeres de un Edén prohibido.

                                                                Y a golpes de cadera devorado,
                                                                en el amante surco introducido
                                                                sentí seísmo al varonil arado.