hace rodar pasivas,
gris sustancia del tiempo,
tenues pavesas ígneas,
que en la fosa común
de cunetas y esquinas
os iréis deshaciendo
lentamente, dormidas.
Hojas secas, que al junco
abrazáis desprendidas
y navegáis en barca
sobre vosotras mismas,
siempre adelante, siempre,
lejos ya de la orilla,
en regatos con luces
de venas cristalinas.
Hojas mustias, que antes
de abandonar la vida
susurrásteis palabras
en la dorada brisa,
y a los peces con plumas
alegrásteis la vista,
mientras el campo, en torno,
estallaba en caricias.
Con vosotras me marcho
donde todos olvidan,
con escarcha en el borde
de mis copas vacías,
ajeno, leve, libre
de impulsos egoístas,
hacia un vasto desierto
de anónimas cenizas.
