jueves, 19 de diciembre de 2013

RESPONDE A UNA DUDA

                                                                  "No me dejes perder lo que he ganado..."
                                                                  Federico García Lorca.

                                                  Acordarme de ti... Jamás memoria,
                                                  prendada de tu encanto, bastardea
                                                                  mi afición, que rodando te desea
                                                                  como espiral de sempiterna noria.

                                                                  Otra será en tu afán la transitoria
                                                                  debilidad. Que mi firmeza es tea
                                                                  lo prueba estar ardiendo, y la tarea
                                                                  que da pavesas a mi humana escoria.

                                                                  Sonando siempre con la voz distinta,
                                                                  a los conflictos de las horas reta
                                                                  para alzar luego tu adorada cinta.

                                                                  Enterrada en mí mismo dulce veta
                                                                  que, a la vez que sin trabas corre en tinta,
                                                                  mi corazón y libertad sujeta.

jueves, 5 de diciembre de 2013

PERFUME

                                                               "Los olores persigo de tu viento...".
                                                 Miguel Hernández.

                                                 No te has ido. Mi piel te lleva escrita
                                                 con la delicadeza de un aroma,
                                                                 como roce sutil, como carcoma
                                                                 que fascinante mi pasión suscita.

                                                                 Tal vez ni puedes irte. Circunscrita
                                                                 en esta carne vas, caliente poma,
                                                                 que de tu hechizo presa en la redoma
                                                                 a ti se vuelve, evoca y necesita.

                                                                 Yo sé que no. Delicias de tu tacto
                                                                 femenino, fragancias: no las pierdo,
                                                                 pues juntas firman indeleble pacto.

                                                                 El negro plomo del olvido lerdo
                                                                 podrá abatir mi alma con su impacto...
                                                                 mas de tu impronta quedará el recuerdo. 

                                                                 

miércoles, 20 de noviembre de 2013

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO VIII






                                                                 Memoria en donde vibras,
                                                                 hija de la Hermosura,
                                                                 como las cuerdas de los violines,
                                                                 como el sonido de las arboledas
                                                                 y el cantar de las fuentes,
                                                                 con esa música que se torna más débil,
                                                                 pero que nunca desaparece,
                                                                 suspiro del aire, perezoso
                                                                 susurro de espumas
                                                                 que viene hasta mi orilla desde ti.
                                                                 Sentidos en los que tu dulzura
                                                                 asentó su dominio
                                                                 de jazmín y alhucema,
                                                                 de quintaesencia de la primavera,
                                                                 ungiéndome con aroma invisible,
                                                                 llegando a la buhardilla
                                                                 de mis sueños de hombre,
                                                                 mensajera a la que siempre reconozco
                                                                 cuando me entrega en mano
                                                                 las cartas que me escribes.
                                                                 Palabras que llueven despacio
                                                                 para cubrir mi lecho,
                                                                 igual que caen los pétalos
                                                                 de las rosas de agosto,
                                                                 y componen la lengua que me roza,
                                                                 el abrazo de hechicera
                                                                 agonía, la sábana
                                                                 voluptuosa en que los deseos
                                                                 una y otra vez
                                                                 contemplan su Ave Fénix renacer de cenizas.
                                                                 Pensamientos meciéndose en la tarde,
                                                                 cobrizas ramas de los chopos,
                                                                 cunas de mi alma niña
                                                                 que te aguardaban desde el nacimiento,
                                                                 que tenazmente te buscaron,
                                                                 que ahora, en el ápice
                                                                 de su gloria, notan también temor,
                                                                 porque quizás el ladrón de la ausencia
                                                                 cuando ya te hayas ido
                                                                 arrebate al final todo ese lujo
                                                                 que devolvió a mi vida tu alegría.

   

martes, 5 de noviembre de 2013

LA CUESTIÓN





                                                                      En momentos insólitos
                                                                      uno puede llegar
                                                                      a sentirse feliz.
                                                                      Desde que abandoné las tiranas
                                                                      reglas de la métrica
                                                                      noto que me ocurre.
                                                                      Acabo de salir a la plaza.
                                                                      El viento, optimista,
                                                                      pone su palmadita en mis hombros.
                                                                      Pasivos jubilados
                                                                      estiran los raídos
                                                                      calcetines del tiempo.
                                                                      Veo el enjambre de críos
                                                                      apelotonados frente al escaparate
                                                                      de las chuches,
                                                                      como dípteros sobre azúcar.
                                                                      Quizá la libertad sea esto.
                                                                      O algo muy parecido.
                                                                      El problema consiste
                                                                      en saber qué hacer,
                                                                      en saber qué escribir.
                                                                      La eterna cuestión,
                                                                      que diría el clásico.
                                                                      Dilema sin sentido,
                                                                      que opinaría el holgazán.


viernes, 18 de octubre de 2013

AMOR QUE TRIUNFA DE LAS INCLEMENCIAS

                                                           "...y siempre en el sepulcro estaré ardiendo".
                                                 Francisco de Quevedo.

                                                 Mal enmascaran desnudez los años
                                                 y al roto armiño sin cesar cayendo,
                                                                 pero, a despecho, yo te estoy queriendo
                                                                 con asombro de propios y de extraños.

                                                                 Ya ni cuento el dolor, los desengaños
                                                                 acaban pronto por partir huyendo,
                                                                 que de tal suerte voy entretejiendo
                                                                 la red estoica de mis muchos daños.

                                                                 Más profesión de fe que de esperanza,
                                                                 a no mudar atada la costumbre,
                                                                 esta pira ni mengua ni se enfría.

                                                                 De la madura edad hecha semblanza,
                                                                 apenas dudo que senil alumbre
                                                                 y hasta después de la existencia mía.



                                                                                               

jueves, 3 de octubre de 2013

I N C E R T I D U M B R E

                                                                   "Oir la dulce voz de una sirena
                                                  y no poder del árbol desasirse..."
                                                  Lope de Vega.

                                                  Especular con lo que fue certeza,
                                                  venir dudando y a la duda uncirse,
                                                                   interrogar, sentir y consumirse
                                                                   en esta playa plena de aspereza.

                                                                   Saber que tú te ahogas de tristeza,
                                                                   no encontrar el remedio y maldecirse,
                                                                   querer y no poder, quedarse, irse
                                                                   y en cualquier punto descubrir flaqueza.

                                                                   Como Ulises, al palo estoy atado
                                                                   mientras surca mi nave el peligroso
                                                                   estrecho donde moran las sirenas.

                                                                   Pero tu voz, en cambio, me ha faltado:
                                                                   por eso, en laberinto tenebroso,
                                                                   sólo el silencio abrigará mis penas.

miércoles, 18 de septiembre de 2013

SONETO A UNOS LABIOS






                                                                Pueden juntarse, como azul cantueso,
                                                                y en mi rostro su roce delicado
                                                                posar, el fiel aliento enamorado
                                                                de mis sentidos brevemente preso.

                                                                Pueden, en oración, el blando peso
                                                                alzar al firmamento, musitado
                                                                con palabras devotas, y a tu lado
                                                                muy hondo herirme pareciendo ileso.

                                                                Pueden, en fin, desde sus gradas puras,
                                                                alcanzarme en un vuelo, donde libo
                                                                mi nombre en mieles de tu voz de oro...

                                                                Aunque es, Amor, al tiempo que murmuras
                                                                los versos palpitantes que te escribo
                                                                cuando a tus labios plenamente adoro.


                                                                (De "Justa medida").                 

miércoles, 4 de septiembre de 2013

EL MIRADOR DE LA ALHAMBRA





                                                             Poned en el collar de sus palabras
                                                             la clemente sentencia;
                                                             y en el pilón gastado de su boca,
                                                             entre los surtidores de agua clara,
                                                             gotas de sol brillante.
                                                             Sobre el cañón del Darro, a cielo abierto,
                                                             se deslizan palomas de sus ojos,
                                                             lágrimas que regresan
                                                             transportando arrayanes en el pico.
                                                             Ved la sombra alargada, retraída,
                                                             frente a los corredores,
                                                             escuchad el suspiro
                                                             como niebla que enreda los cipreses
                                                             en el atardecer.
                                                             El viento da la mano a las dovelas,
                                                             enjuga sin cesar los azulejos
                                                             y, con su bocanada,
                                                             renueva el crisantemo de las cúpulas.
                                                             Que no os convoque nunca la codicia
                                                             ni el insultante apego de los hombres
                                                             que dominan el mundo,
                                                             sino la aristocracia de las almas
                                                             cuando inquirir queráis
                                                             el secreto de un puro paraíso...

                                                             Lentamente, desgrana
                                                             el diluvio del tiempo en los bancales
                                                             su aguanieve de horas,
                                                             su ceniza que borra el horizonte.
                                                             Con pesadez de plomo por los iris
                                                             el sueño de la vida nos aleja
                                                             - ¡oh, ciego torbellino de premuras! -
                                                             de la contemplación.
                                                             Pero en el cuarto oscuro
                                                             de nuestros corazones,
                                                             el recuerdo de reyes que en las trovas
                                                             y en todo cuanto alcanza la belleza
                                                             tuvieron su tesoro
                                                             con asombro se queda arrodillado.


                                                            (De "Beberse el Leteo").



martes, 20 de agosto de 2013

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO VII

                                         

                                                                   Ninguna melodía tan seductora
                                                                   como la de tu voz,
                                                                   ningún territorio comparable
                                                                   a los que se prolongan
                                                                   entre los confines de tu piel,
                                                                   ningunos mares como los tuyos...
                                                                   Menciono lentamente
                                                                   colina y desierto,
                                                                   arroyo, bosque, sierra,
                                                                   césped que mis manos
                                                                   apenas osan presionar,
                                                                   crepúsculo flotando
                                                                   en los lagos sin fondo con que miras.
                                                                   Porque, de una forma exquisita,
                                                                   no explicada por juicio racional
                                                                   ni dicha con las reglas de la lógica,
                                                                   tú existes en cada cosa
                                                                   que vive sobre el mundo
                                                                   y a su vez esas cosas
                                                                   en porciones pequeñas
                                                                   se contienen en ti.
                                                                   Y siempre en tu presencia
                                                                   resulta innecesario buscar trinos,
                                                                   aguas en que lavarse,
                                                                   espigas para el pelo o la sonrisa,
                                                                   piedras preciosas para la belleza,
                                                                   verdes helechos en que acostar
                                                                   a la cansada ternura.
                                                                   No hacen falta, querida,
                                                                   si tú llenas
                                                                   la muda desnudez del tiempo
                                                                   y tomas posesión,
                                                                   como los meteoros que atraviesan
                                                                   la noche,
                                                                   del cielo de mi espíritu,
                                                                   conociendo también tu impronta
                                                                   al final de este canto
                                                                   que igual que un ramo, ahora,
                                                                   aprietas junto al pecho conmovida.




lunes, 5 de agosto de 2013

LA MANDRÁGORA






                                                           El mensaje del móvil decía: "Nos vemos
                                                           a las cuatro en La Mandrágora".
                                                           No tiene nada de raro
                                                           ni tampoco significa una clave.
                                                           Se trata solamente del nombre del local...
                                                           De modo que llevo unas dos horas
                                                           esperando. La chica, desde luego,
                                                           lo merece. Pinta cuadros y acumula
                                                           otras habilidades, tantas
                                                           que se podría llenar un libro.
                                                           Por lo demás está estupenda.
                                                           El caso es que no termina
                                                           de aparecer. Intento, en mi tabla
                                                           de náufrago, distraerme: las camareras
                                                           disponen sobre la barra perfecto escuadrón
                                                           de cipayos de cristal; una pareja
                                                           se besa entre orquídeas desesperadas;
                                                           esa mujer de enfrente, en cambio,
                                                           recuerda un busto de bronce.
                                                           Yo diría que me suena su cara.
                                                           Pero a lo mejor es que, después
                                                           de mi tercer irlandés,
                                                           comienzo a flotar un poco espeso
                                                           y, en el fondo, no quiero confesarme
                                                           que me han dejado tirado.


 
                                               


viernes, 12 de julio de 2013

DESEO







                                                                   "Abrí todas las puertas al deseo..."
                                                  Fernando de Herrera.


                                                  Las nubes forman celestial embozo
                                                  del horizonte, en larga comitiva
                                                                   que, como fiel nodriza compasiva,
                                                                   cubre del Astro Rey el rubio bozo.

                                                                   La verde hoja que a la luz un trozo
                                                                   arrebató, con cita imperativa
                                                                   desciende hasta la plata fugitiva
                                                                   del manantial por prolongar su gozo.

                                                                   El ave que trazó de parte a parte
                                                                   su vuelo solitario en los oteros
                                                                   regresa al nido de calientes lazos.

                                                                   Así quisiera yo también hallarte
                                                                   y, al cómplice brillar de los luceros,
                                                                   desfallecer de amor entre tus brazos.



miércoles, 3 de julio de 2013

ESCUCHÁNDOTE







                                                                 "Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba...".
                                                  Sor Juana Inés de la Cruz.

                                                 "Eres -me dices- celador de estrellas,
                                                 alma de versos, generoso trigo,
                                                                 el rayo de mi luz, el fiel amigo
                                                                 que las horas más tristes vuelve bellas.

                                                                 El camino sin fin, las hondas huellas
                                                                 de unos ojos que tienes por testigo,
                                                                 el puerto y el amparo, donde sigo
                                                                 esperándote en todo lo que sellas.

                                                                 Eres más, si es que cabe... La constancia
                                                                 de que renace siempre en nuestras vidas
                                                                 eso que hiela el pertinaz relente.

                                                                 La inquietud que te enreda, la fragancia
                                                                 de apasionadas flores compartidas,
                                                                 la sed en busca de su eterna fuente...".