"Aquel cuyo nombre está escrito en el agua". Epitafio en la tumba de John Keats.
lunes, 20 de octubre de 2014
LA HELADA
Mirad el llano cuando rige Enero...
Aguardan primavera los pastores
y el gris sudario de lejanas flores
vuelve al terruño avaro semillero.
Ved cómo cruje el paso, cómo, fiero,
azota con su fusta los alcores
el despiadado cierzo, en los albores
del año que tirita pordiosero.
Pues, pese a todo, tal invierno es nada
al comparar con el desdén que hiere
clavando crudo su implacable espada.
Definitiva escarcha, sólo infiere
que la ilusión del alma enamorada,
presa del hielo, languidece y muere.
lunes, 6 de octubre de 2014
POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XIII
Ven a mí. Ahora que la noche
arrastra su mortaja sobre la ciudad
de las multitudes sin nombre,
trayendo para muchos el bálsamo del sueño
y para otros la desvelada
preocupación, la insidiosa conjura,
ven, que nunca había estado
mi alma tan dispuesta a abrazarte,
ni eran tan tuyas mi soledad
ni esta hambre de ti.
Apartemos la vista del decrépito,
que se pega a su lecho
como si fuera una frágil tabla
de salvación sobre el mar de sus temores,
del dormido burgués,
que echa tan bien sus cuentas
después del copioso ágape,
de los desesperados, bajando
en su condena hasta el infierno
con turbulentas pesadillas.
A todos esos no les pertenece tanto
la noche como a nosotros, Hada
mía, cuando la desnudez
es suficiente para encender el aire
y en el altar de plata de la Luna
nuestros cuerpos lentamente se inmolan
hasta matarse a sí mismos,
viviendo luego
bajo la renacida piel del otro.
Yo te presiento en mí y te llamo,
acuciando tu llegada,
tu entrega, tu aliento jadeante,
el bronce de tus muslos, el cálido
monzón que derraman tus besos:
húndete en mis entrañas
igual que un ávido florete,
vuela en mi horizonte,
piérdete en esa hondura, que ya es tuya
también, pues por mucho que busque
el fanal del hastío ya no te encontrará...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)