miércoles, 18 de noviembre de 2015

S U E Ñ O




                                                                    Del sendero al inicio desnudo,
                                                                    en las hojas su beso de plata,
                                                                    descendiendo en el rayo de luna
                                                                    se abría tu escala.

                                                                    Depurada a sí misma, ligera,
                                                                    diagonal como vuelo de garza,
                                                                    sin su lastre de barro en las plumas
                                                                    sentía mi alma.

                                                                    Alto mar de atolones de dicha
                                                                    semejaba la noche estrellada...
                                                                    Al andar, mis pisadas de hombre
                                                                    cual nubes flotaban.

                                                                    Con los sueltos cabellos sedosos
                                                                    y ceñida en tu túnica blanca,
                                                                    la sonrisa y la mano dispuestas,
                                                                    allí me aguardabas.

                                                                    Yo, juntando mis labios ardientes
                                                                    a tu rostro de luz y de nácar,
                                                                    en la rosa inmortal de tu aliento
                                                                    bebía tu savia...

                                                                    ¡Cómo duele volver a la vida,
                                                                    despertar en un lecho de lágrimas!
                                                                    ¡Y esperar otra noche, otro sueño,
                                                                    mi amor que te traiga!

  

martes, 3 de noviembre de 2015

UN SEPELIO EN LA ALDEA



                                                                    De la espadaña secular bajaba,
                                                                    cual goterón sonoro,
                                                                    el enlutado toque de difuntos,
                                                                    solemne y melancólico.

                                                                    Daba el calor sobre los cien tejados
                                                                    uñadas de bochorno
                                                                    y un viento, fugitivo, murmuraba
                                                                    al peinar los rastrojos.

                                                                    El sacerdote, adusto y rutinario,
                                                                    terminó su responso.
                                                                    Al fúnebre cortejo despedían
                                                                    cirios, santos, hisopos.

                                                                    El camino que lleva al cementerio,
                                                                    cierto a la par que ignoto,
                                                                    entre cipreses sin edad dejaba
                                                                    los pésames lacónicos.

                                                                    Un descuidado infante se asomaba
                                                                    al desconchado foso,
                                                                    como queriendo desvelar enigmas
                                                                    en un oscuro ojo.

                                                                    Las hormigas, ajenas, construían
                                                                    un sendero ciclópeo.
                                                                    Y algunos gorriones gorjeaban
                                                                    con vano soliloquio.

                                                                    Bajo las manecillas de las nubes
                                                                    pasaba el mundo todo:
                                                                    indiferente, elemental, manido,
                                                                    espéculo irrisorio.

                                                                    En tanto al ataúd, que nos recuerda
                                                                    que morir es lo propio,
                                                                    las paladas de tierra lo cubrían
                                                                    con rumor ominoso...