EL DEFECTO

                                                                        "Quiero
                                                                        modelar ascuas con las manos
                                                                        y no quemarme;
                                                                        morder la pulpa perturbadora
                                                                        de una boca
                                                                        y no perderme;
                                                                        dormir junto al recinto
                                                                        cálido de un cuerpo
                                                                        y no purgarlo el resto
                                                                        de mi vida;
                                                                        volcar la voz
                                                                        en el único vaso apetecido
                                                                        y no verme en la fuerza
                                                                        de silenciarla
                                                                        para los demás;
                                                                        acometer la construcción
                                                                        de una pared ingente
                                                                        y no dejar que fallen
                                                                        sus cimientos;
                                                                        aprisionar mil astros en un puño
                                                                        y no yacer después
                                                                        entre lacerantes tinieblas...".

                                                                        Cuando tú oyes estas cosas
                                                                        empiezas a sonreir
                                                                        con ironía,
                                                                        soliendo afirmar que mi defecto
                                                                        es que no acepto los límites.
                                                                        Muy gentil de tu parte.
                                                                        ¡Como si yo necesitase
                                                                        que me lo recordaran...!


      

LOS DIEZ LEPROSOS

                                                                       Con dulce acento y sanadora mano,
                                                                       igual que un albo lirio,
                                                                       el Señor alumbraba los senderos
                                                                       del yermo palestino.

                                                                       Nos cuentan los escuetos Evangelios,
                                                                       de la misión testigos,
                                                                       que multitudes sin pastor salían
                                                                       al paso del Ungido.

                                                                       Jamás volvió de pedernal el rostro
                                                                       ante el ruego o el signo,
                                                                       ni dejó de volcar sus bendiciones
                                                                       sobre los peregrinos.

                                                                       Encontró, cierta vez, a una decuria
                                                                       de leprosos proscritos
                                                                       que desde lejos y con fuertes voces
                                                                       imploraban auxilio.

                                                                       La dura ley que de Judá cumplían
                                                                       forzaba su ostracismo.
                                                                       ¡Si brota de los hombres el repudio
                                                                       el amar es divino!

                                                                       Avergonzados del voraz estigma
                                                                       se mostraban huidizos,
                                                                       cubriendo con harapos la miseria
                                                                       de los miembros pestíferos.

                                                                       Pero un Verbo potente les ordena
                                                                       acudir redimidos
                                                                       ante los sacerdotes que en el Templo
                                                                       celebraban concilio.

                                                                       Las fieras costras que los maniataban,
                                                                       al andar el camino,
                                                                       se fueron desprendiendo, en un otoño
                                                                       de pétalos malditos.

                                                                       De todos ellos, un samaritano
                                                                       solamente convino
                                                                       en regresar adonde Dios al mundo
                                                                       prestaba su servicio.

                                                                       Cuando miró la ingratitud palmaria,
                                                                       la escasa fe del siglo,
                                                                       el grande y puro corazón de oro
                                                                       velósele al Rabino...


  
                                                                       

LA HEREDAD

                                                                      Igual que el esquilón
                                                                      su palabra de bronce
                                                                      difunde en el añil de la mañana,
                                                                      desvaneciendo luego
                                                                      la onda del tañido
                                                                      a los pies de las casas silenciosas.
                                                                      Semejante al ocaso, que acuarelas
                                                                      dibuja entre las nubes
                                                                      desvaídas, con pluma
                                                                      de su encendido soplo inexplicable,
                                                                      justo un momento antes
                                                                      de que caigan las alas de la noche.
                                                                      Como el hilo delgado del arroyo
                                                                      entre peñas naciente
                                                                      que, obedeciendo siempre a su destino,
                                                                      abre el cauce anheloso
                                                                      y engrosa las arterias de los ríos
                                                                      para buscar la muerte
                                                                      en el seno profundo
                                                                      del dilatado mar.
                                                                      Como el distante vuelo de las águilas,
                                                                      escritura del cielo,
                                                                      se abate hasta la tierra
                                                                      obligado del hambre que, imperiosa,
                                                                      hace valer su ley
                                                                      sobre todo lo vivo.
                                                                      Igual que las espigas
                                                                      el pujante esplendor
                                                                      entregan a las hoces del estío,
                                                                      para después, en pajas,
                                                                      su topacio quebrado
                                                                      esparcir bajo el sol de la meseta.

                                                                      Así persigue el surco de mi vida
                                                                      la esperanza en sazón,
                                                                      la heredad de las rimas,
                                                                      mientras el tiempo, leñador protervo,
                                                                      amontona mis troncos para el fuego.


  
                                                                         
                                                       

LA BÚSQUEDA

                                                                   ¿Por qué te busco con fanal baldío
                                                                   a través de mi vida? ¿Por qué gime
                                                                   del corazón la noria y no se exime
                                                                   de su rodar monótono y vacío?

                                                                   ¿Por qué no me regala el señorío?
                                                                   ¿Por qué mi soledad no se redime
                                                                   al contacto de muchos? ¿Por qué imprime
                                                                   inconformista marca el afán mío?

                                                                   Mis preguntas no alcanzan parabienes.
                                                                   Tu pesquisa constante es lo que toca
                                                                   en este pulso en ascuas de mis sienes.

                                                                   Carne nací y no insensible roca.
                                                                   Demando a gritos el jardín que tienes.
                                                                   Yo soy la sed: el manantial, tu boca.



  

EL DÍA DE LLUVIA

                                                                     ¿Cómo pasó? Recuerdo que llovía
                                                                     con una intempestiva catarata.
                                                                     Recuerdo tu rubí sobre la plata
                                                                     y que después no supe lo que hacía.

                                                                     Tal vez corrí. Recuerdo que sentía
                                                                     las apremiantes ansias de tu nata.
                                                                     Como bajel apresador, pirata,
                                                                     tu pasión me raptaba y sometía.

                                                                     Recuerdo nuestros cuerpos de posesos
                                                                     trenzando de sus árboles las copas
                                                                     en el torrente de mojados besos.

                                                                     Recuerdo nadadoras las marsopas.
                                                                     Recuerdo tanta agua, hasta en los huesos,
                                                                     que fueron piel las transparentes ropas...

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XIX

                                                                      - Ya debo irme... Peinando sus cabellos
                                                                      está la Aurora y los zagales
                                                                      entonan sus canciones
                                                                      camino de las viñas
                                                                      y la sangre dorada de las uvas.
                                                                      ¡Me gustaría tanto
                                                                      quedarme aquí, contigo,
                                                                      abrazada a tu torso
                                                                      como un bronce que late...!
                                                                      Pero no me es posible, mi Vida.
                                                                      - Nadie te robará de mí,
                                                                      secreta, ardiente joya
                                                                      encerrada en mi pecho,
                                                                      divina luz que alientas
                                                                      y das el ser a lo que antes
                                                                      eran tan sólo sombras.
                                                                      Aunque tus pasos te alejen
                                                                      de mi piel, tu corazón se queda,
                                                                      igual que el mío en el tuyo...
                                                                      - Es apasionada tu voz,
                                                                      dulce como la miel de las ilusiones,
                                                                      y despiertas inquietudes
                                                                      que yacían olvidadas
                                                                      bajo las hojas muertas de los años
                                                                      y los sufrimientos.
                                                                      Mis pupilas, mientras marcho,
                                                                      se vuelven a buscarte,
                                                                      porque no quieren perder
                                                                      la razón de su gozo.
                                                                      - Por mucha niebla
                                                                      que pueda acumular la soledad,
                                                                      por mucha herida
                                                                      que nos cause la deriva del otoño
                                                                      o el miedo de la tumba,
                                                                      por mucha penitencia
                                                                      que aguarde a nuestras almas,
                                                                      seguro estoy de que valió la pena
                                                                      en esta ribera de dunas llorosas
                                                                      devorar en tus labios mi destino...

LAS COSAS CLARAS

                                                                     Desde el ventanal del "burger"
                                                                     observo el cuadro urbano.
                                                                     Hay que ver la de locales
                                                                     que últimamente
                                                                     están echando los cierres.
                                                                     Cesan su torpe aleteo
                                                                     de insectos plomizos
                                                                     algunas papeletas aceitosas:
                                                                     creo que por aquí
                                                                     el otro día hubo manifestación.
                                                                     Son más de las nueve y la oscuridad
                                                                     empieza a abatirse
                                                                     sobre las esquinas,
                                                                     mancha de corcho quemado
                                                                     y partida en trozos.
                                                                     Las ambulancias multiplican
                                                                     alaridos, que rebotan
                                                                     como metralla
                                                                     en los bloques de viviendas baratas.
                                                                     Nada de esto pasa por primera vez.
                                                                     En realidad la pintura es muy vieja.
                                                                     ¿Valdrá la pena
                                                                     apasionarse con ello
                                                                     y tratar de averiguar en qué preciso
                                                                     instante el mundo se chingó?
                                                                     Mi inspiración se va por el desagüe:
                                                                     era ya pedirle demasiado.
                                                           
                                                               

JUANA DE ARCO

                                                                       Ala de cuervo, al sofocarme el humo
                                                                       tiñe en sombra mi frente.
                                                                       Crece voraz la atormentada hoguera,
                                                                       su látigo de sierpes.

                                                                       Apenas, entre toses, pensar puedo
                                                                       en mi infamante suerte.
                                                                       No queda tiempo... Mi avatar conciso
                                                                       es fuerza que os abrevie.

                                                                       Nací plebeya. Campesinos padres
                                                                       tuvo mi cuerpo inerme.
                                                                       Mas la piedad, que gobernó mi vida,
                                                                       fue mi coraza. Siempre.

                                                                       Clara y guerrera resonó imperiosa
                                                                       la llamada celeste.
                                                                       Sumisa respondí, trazando un vuelo
                                                                       de tórtola obediente.

                                                                       Mi tierra entonces con razón gemía
                                                                       y ejércitos ingleses
                                                                       la subyugaban dividida en taifas,
                                                                       viles feudos estériles.

                                                                       Pero en mis manos levanté su espada,
                                                                       que otrora fue valiente,
                                                                       y en tronos que cebaba la inmundicia
                                                                       de siervos hice reyes.

                                                                       Desde Orleáns a la infeliz Lutecia
                                                                       cabalgaron mis huestes,
                                                                       acero y sangre, combatiendo en torno
                                                                       de mi bandera célibe.

                                                                       Me abatió la fatiga. En la Champaña,
                                                                       mis enemigos, fieles,
                                                                       echaron su rencor sobre mis hombros
                                                                       y sus agrios grilletes.

                                                                       Se me instruyó proceso. Me acusaron
                                                                       de hechicera y hereje.
                                                                       Todo se derrumbaba con mis sueños,
                                                                       en triste fin circense.

                                                                       Vuelvo la cara a Dios, que ya me abre
                                                                       las puertas de la muerte.
                                                                       Su absolución me sobrecoge, inmensa,
                                                                       y a mi voz enmudece...

    

                                                                       

EL PESCADOR DE PERLAS

                                                                     En esta playa última, tan lejos
                                                                     del mundo como le sea posible,
                                                                     de su desencanto, de su adversidad,
                                                                     de su inquina también,
                                                                     y desnudando el cuerpo
                                                                     para el salado beso de las olas.

                                                                     Aquí se encuentra siempre,
                                                                     cara al viento,
                                                                     bajo la sombra de los alcatraces,
                                                                     sentado en el osario del planeta
                                                                     que aflora en los escollos,
                                                                     enjuto como un remo
                                                                     que por primera vez abre las aguas.

                                                                     En la mayor parte de los casos
                                                                     resulta vano su tesón,
                                                                     pero eso no importa demasiado.
                                                                     Un solo lucero basta
                                                                     para darle sentido a la noche,
                                                                     de igual forma
                                                                     que la pesca afortunada de un día
                                                                     puede justificar su sacrificio.

                                                                     Lo decisivo, pues,
                                                                     lo verdaderamente crucial,
                                                                     es saberse libre
                                                                     y elegir la continua inmersión
                                                                     en lo hermoso
                                                                     para dar testimonio indeleble
                                                                     en un libro que no acaba nunca,
                                                                     dejando, humedecida, entre las redes,
                                                                     la lágrima de nácar de ese sueño.


                                                                 
                                                             

LA PALOMA

                                                                   Esa paloma tuya macilenta
                                                                   que de cansados aires busca cura,
                                                                   que de crudos trabajos y amargura,
                                                                   dudosa de escapar, perdió la cuenta,

                                                                   encuentre mi terraza, venga y sienta
                                                                   cómo la espero con impar locura
                                                                   y cómo en notas de mi lira pura
                                                                   el mismo Amor habita y se contenta.

                                                                   Eche al olvido lo que el tiempo come;
                                                                   abandone el dolor, el lloro vano;
                                                                   deje que la tristeza se desplome.

                                                                   Y será entonces su pesar liviano,
                                                                   cuando entre arrullos placenteros tome
                                                                   su dulce pico de mi palma el grano.


 

LA DANZA

                                                                   Eres capaz de hacer mirar a un ciego.
                                                                   Talle gentil y suelta cabellera
                                                                   en vuelos de guitarra. Nada altera
                                                                   tanta pasión. Al fondo, el rojo fuego.

                                                                   Al margen de tu arte soy un lego.
                                                                   Cautivas, seductora bayadera,
                                                                   la vida de estos ojos. Mi ribera
                                                                   de tu cuerpo de junco siente apego.

                                                                   Entre el hechizo de la noche bruja
                                                                   mi deseo revienta las ventanas.
                                                                   No lo detiene cárcel ni cartuja.

                                                                   ¡Qué acicate de espuelas, de cuartanas!
                                                                   ¡Qué alboroto en la sangre que me empuja!
                                                                   ¡Qué torbellino tú por sevillanas!