jueves, 24 de noviembre de 2016

LA HEREDAD





                                                                      Igual que el esquilón
                                                                      su palabra de bronce
                                                                      difunde en el añil de la mañana,
                                                                      desvaneciendo luego
                                                                      la onda del tañido
                                                                      a los pies de las casas silenciosas.
                                                                      Semejante al ocaso, que acuarelas
                                                                      dibuja entre las nubes
                                                                      desvaídas, con pluma
                                                                      de su encendido soplo inexplicable,
                                                                      justo un momento antes
                                                                      de que caigan las alas de la noche.
                                                                      Como el hilo delgado del arroyo
                                                                      entre peñas naciente
                                                                      que, obedeciendo siempre a su destino,
                                                                      abre el cauce anheloso
                                                                      y engrosa las arterias de los ríos
                                                                      para buscar la muerte
                                                                      en el seno profundo
                                                                      del dilatado mar.
                                                                      Como el distante vuelo de las águilas,
                                                                      escritura del cielo,
                                                                      se abate hasta la tierra
                                                                      obligado del hambre que, imperiosa,
                                                                      hace valer su ley
                                                                      sobre todo lo vivo.
                                                                      Igual que las espigas
                                                                      el pujante esplendor
                                                                      entregan a las hoces del estío,
                                                                      para después, en pajas,
                                                                      su topacio quebrado
                                                                      esparcir bajo el sol de la meseta.

                                                                      Así persigue el surco de mi vida
                                                                      la esperanza en sazón,
                                                                      la heredad de las rimas,
                                                                      mientras el tiempo, leñador protervo,
                                                                      amontona mis troncos para el fuego.


  
                                                                         
                                                       

miércoles, 9 de noviembre de 2016

LA BÚSQUEDA




                                                                   ¿Por qué te busco con fanal baldío
                                                                   a través de mi vida? ¿Por qué gime
                                                                   del corazón la noria y no se exime
                                                                   de su rodar monótono y vacío?

                                                                   ¿Por qué no me regala el señorío?
                                                                   ¿Por qué mi soledad no se redime
                                                                   al contacto de muchos? ¿Por qué imprime
                                                                   inconformista marca el afán mío?

                                                                   Mis preguntas no alcanzan parabienes.
                                                                   Tu pesquisa constante es lo que toca
                                                                   en este pulso en ascuas de mis sienes.

                                                                   Carne nací y no insensible roca.
                                                                   Demando a gritos el jardín que tienes.
                                                                   Yo soy la sed: el manantial, tu boca.