martes, 21 de marzo de 2017

TAGORE





                                                                         Mañana de lluvia y cafetería.
                                                                         Mientras la regadera de los cielos
                                                                         insiste, machacona,
                                                                         en anegar la calle
                                                                         tomo distraído el periódico
                                                                         que algún cliente abandonó.
                                                                         Leo entre las efemérides
                                                                         el ciento cincuenta aniversario
                                                                         del nacimiento de Tagore.
                                                                         Se añaden también algunos versos
                                                                         de contenida pasión temblorosa.

                                                                         Recuerdo que una vez
                                                                         tuve un libro suyo,
                                                                         allá en la adolescencia.
                                                                         Supongo que se habrá
                                                                         extraviado, junto a los sucesivos
                                                                         ropajes de la edad.
                                                                         De repente me asalta
                                                                         el propósito de buscarlo,
                                                                         aunque no sepa muy bien
                                                                         por dónde comienzo
                                                                         y a pesar de que la molestia
                                                                         resulte probablemente inútil...

                                                                         La noticia menciona
                                                                         que en 1913, en una
                                                                         ceremonia olvidada,
                                                                         se le concedió el Premio Nobel.
                                                                         Bueno, no tan olvidada,
                                                                         porque yo, sin ir más lejos,
                                                                         lo estoy considerando
                                                                         como si hubiera sido ayer.


 

martes, 7 de marzo de 2017

ROMANZA EN CUATRO




                                                                                       Alas, fuego,
                                                                                       rojas lenguas,
                                                                                       serenata
                                                                                       que, violenta,
                                                                                       los balcones
                                                                                       de una celda
                                                                                       coge, asalta,
                                                                                       dobla, enreda,
                                                                                       agua en olas,
                                                                                       rota estrella,
                                                                                       carne dulce,
                                                                                       larga queja
                                                                                       que por vías
                                                                                       paralelas
                                                                                       corre y junta
                                                                                       dos ausencias:
                                                                                       fue mi ansia
                                                                                       -¿lo recuerdas?-
                                                                                       ágil daga,
                                                                                       rauda flecha...

                                                                                       Pero ahora,
                                                                                       costra seca,
                                                                                       gris brasero,
                                                                                       bicicleta
                                                                                       ya oxidada
                                                                                       de las venas,
                                                                                       torpe, gorda,
                                                                                       mosca terca,
                                                                                       que recorres
                                                                                       andariega
                                                                                       de mis muebles
                                                                                       la madera,
                                                                                       conocida,
                                                                                       sobria y vieja,
                                                                                       como mancha
                                                                                       que me impregna:
                                                                                       tus bastones,
                                                                                       ¡oh, tristeza!,
                                                                                       paso a paso
                                                                                       mi piel llevan...