Cuando para el mortal cesa el día bullicioso
y encima de las muchas rúas de la ciudad
se abaten la translúcida sombra de la noche
y el sueño, recompensa del cotidiano afán,
es para mí el momento en que el silencio arrastra
las horas de vigilia y su tormento,
y en la inacción nocturna me oprime el corazón
la serpiente de los remordimientos.
Los sueños hierven; la angustiada mente
presa es de mil aciagos pensamientos.
El recuerdo despliega su rollo interminable
delante de mis ojos, en silencio.
Y al leer mi vida en él con repugnancia
me estremezco y empiezo a maldecir,
me quejo amargamente y vierto acerbas lágrimas,
pero las tristes líneas no puedo suprimir.
Alexander Pushkin.
(Traducción de Eduardo Alonso Luengo).
