POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXIII

                               
                                                                   Tu cuerpo sentado sobre mí, tallo
                                                                   de blando bronce que mecen
                                                                   las acometidas del deseo,
                                                                   mientras tus muslos me atenazan
                                                                   y las uvas de besos llenan mi paladar.
                                                                   Tu melena sedosa, echada a un lado,
                                                                   pulsa mi piel desnuda, o quizá la abanica
                                                                   como hace un cortinaje movido por el viento.
                                                                   Sonríes... y me disparas ese arco de perlas.
                                                                   Derramas la mirada,
                                                                   mojándome en un sueño
                                                                   de orquídeas que fluyen,
                                                                   y siento que las manos del éxtasis
                                                                   tiran de tu cautivo.
                                                                   Yo levanto mi vista de desterrado
                                                                   del Edén, balbuceo apenas
                                                                   tu nombre de vino
                                                                   y quiero estrecharte contra mí,
                                                                   pero tuya es la hoguera
                                                                   y la iniciativa.
                                                                   Ahora, en cada surco de mi ser
                                                                   se planta la semilla de tus dedos
                                                                   curiosos, preparando la inmediata cosecha
                                                                   del frenesí, que tú sola recoges.
                                                                   Sobre un océano de jadeos
                                                                   nos arrojamos como pescadores.
                                                                   Mis sentidos ya están cerrados
                                                                   al mundo cuando escucho tu voz
                                                                   de absoluta locura: "Mi Poeta... mi Poeta...".
                                                                   Entonces, en tu gruta marina
                                                                   se desangra mi escualo de espumas
                                                                   y se agita violento,
                                                                   igual que una criatura
                                                                   herida por el hierro de la muerte...
                                                                   Sin embargo no es la muerte,
                                                                   porque después del paroxismo
                                                                   de las lunas febriles, la aurora de tu rostro
                                                                   se alza sobre mi arena,
                                                                   no dejando resquicio para ninguna
                                                                   cosa, excepto ser en ti.