"Aquel cuyo nombre está escrito en el agua". Epitafio en la tumba de John Keats.
domingo, 18 de febrero de 2018
TU CASA DESIERTA
Tu casa desierta
visité una noche,
mirando al espejo
de sucios azogues,
la colcha, los lienzos,
las marchitas flores...
Todo descansaba
bajo el polvo insomne
y pensé un instante
en mi amor sin nombre.
Oscuro, el piano
era un bulto informe,
y en los pentagramas
de muertos acordes
alzaba el silencio
pedestal de bronce.
Las cosas morían
por tu sombra cómplice
y pensé un momento
en mi amor sin nombre.
Tus recuerdos juntos
me hablaban a voces:
las risas de plata,
los besos salobres,
manos que ardorosas
te hacían la corte.
Desde el umbral frío
sentí un hondo golpe
y pensé, callado,
en mi amor sin nombre.
sábado, 3 de febrero de 2018
P E R E G R I N A C I Ó N
Como a orla de espiga te imagino,
en mi soñar incierto,
y te dibuja mi ansiedad, besada
por aleatorio viento.
Como a junco dorado se te acerca
en pos mi pensamiento
cuando cede la verja de las noches
al alba del recuerdo.
Transita así por solitarias calles
la sombra de mi acervo,
semejante al mendigo que no sacia
ni el hambre ni el aliento.
Detrás de las cancelas que se cierran,
detrás de oscuros lienzos,
en mis labios sin paz una pregunta
forma el desasosiego.
Pero la faz remota de la Luna,
cual máscara de hielo,
extiende sobre todos los tejados
sábanas de silencio.
Ya avergonzados de su canto inútil
se retiran los perros
y se escucha en las églogas del aire
un rumor de vencejos.
Perdidos pasos al hogar devuelven
el lastimado afecto,
mientras rutinas recurrentes abren
su circo deletéreo.
Y en otros ojos y con otras voces,
a tu luz siempre atento,
en un constante y perdedor destino
te busco y no te encuentro.
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